江晓夕听了，有些不好意思的回答道：“我的愿望是……把生活过成诗。”
齐朝略微沉思：“理想主义在现实世界是活不下去的。”
“我知道。”
江晓夕低下眼睑。
“可世界少了我们，该有多无聊啊。”
他抬起头，苦涩的笑了笑。
现在的江晓夕依然笃信着，憧憬着自己心中的愿望。
可是后来江晓夕明白了，生活不是诗，可也不会太糟糕，平凡至普通已是最大的幸福。
像穆旦诗里说的那样：
把生命的突泉捧在我手里，
我只觉得它来得新鲜，
是浓烈的酒，清新的泡沫，
注入我的奔波、劳作、冒险。
仿佛前人从未经临的园地
就要展现在我的面前。
但如今，突然面对着坟墓，
我冷眼向过去稍稍回顾，
只见它曲折灌溉的悲喜
都消失在一片亘古的荒漠，
这才知道我的全部努力
不过完成了普通的生活。
……
“江晓夕……你喜欢这里吗？”
齐朝又问他，
江晓夕愣了一下，摇了摇头。
“这儿气候不好，干旱，荒凉，经济也不发达，人和人之间的关系也不好，似乎没有什么值得我留恋的。”
齐朝听罢笑了笑。
“可我印象中的西北，四季分明，是初春带雪的红梅，夏日傍晚凉爽的夜，秋日漫天的沙尘，冬天肆意的大雪”
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