白云小说

第42章 旌旗破败（第1页）

还不知道他们俩发生了什么事，宋云哲整天都在凝视一支钢笔的笔尖，横刀立马能写出希望之歌。

两班越来越多的人卷入到两帮割据的纷争中，课间中走廊属于我们的这一端安静到地底的极点。

指尖的碳素笔芯断裂之时，像一叶枯榆渲染在空中，墙壁无端升起灿蓝的剑光，拂残枝沙沙，错综之时如鸟啼惊出悲鸣短歌，哀嚎或狂妄。

脚步声永恒端立，朝向丧钟。

属于他的断剑插在冰河之间，寂静无声，石化的身躯暗光生出或金光顷刻间耀眼。

学生会的老成员基本清扫而空，有一帮新的人，面目及其扭曲地接过胸章，受命后集伙奔放出狂笑，泪泗横流。

站在操场俨然抬头前行，胸前的徽章摆在近乎玄幻的角度，渎神的太阳飞出刺眼的浮光。

总之以前我们一帮人总能窜出上操的时间，有的躺在角落里补觉，梦里充盈着像素的浮光掠影，或是赶紧把下节课的作业本错杂地码上字，找别班考完试的同学转手接过周测卷子，在橡皮和尺子上写满鬼画符，双手端着热水环顾四周，跑到不知哪班的学妹旁边给她喝几口白茶，然后在无人问津的角落看看彼此怀中初识的花火......

一个小时在这个阴差阳错的地方总能干很多事。

虚夸黝黑的那群人手里都有个浅绿色的板夹，压在下面的各种表格厚到能在明天中午上山滑雪，不少人鼻梁上架着一副镜框，嵌着一块寻常的平光玻璃，上瘾似的手扶眼镜伪装成知识青年，走到人群里抽出笔杆对着人的身躯指指点点，然后在板上划出什么粗鄙之语，扬长而去，脚下比什么都重要。

没人会相信我们俩是从话剧社出来的人。

就像看不见飞进笼的鸟，那曾在天空中欢喜着的羽翼痕迹。

我对戏剧一窍不通，认为和荧屏上的短信无有差异。

但那时现实——我紧攥着的笔想把任何纸张写成剧本，我们从来不像周围人去演巴黎圣母院或悲惨世界，从不细读原著，打印一份现成的剧本按部就班地戴上面具就好。

我那时写剧本像喝酒，墨囊越浅，世界越飘、青云越迷。

基本没有宋云哲的事儿，在我看来是因为他不会做梦，或许我更适合代替他的一切，但他能二十四小时无限地幻想，所以我最终还是继续走着做翻译的老路。

他插不进笔的原因更多还是因为，笔尖流出的世界少不了飙血和走在悬崖边的错觉与情愫。

他当了我两年的绿叶儿，现在他倒撑在穹顶，头顶的闪光慢慢在边界撕出裂痕，有着融华的星光从冰层涌出，附着在国度的城墙之上，和暗绿的瘟疫间拔起重重高墙，现在是我站在他脚下的云上用刀剑斩着迎面的朔风，他比我更能打败时间。

我用过两周写完了《山祠》，围绕着死在回忆中的小提琴、梦里遇见的女孩、两个活生生的生命、两颗心脏、一座房子、一座祠庙，无穷地向下生长，和无数炽热的根须，紧握在地下，留在字尾的笔尖让我第一次感到震撼而敬畏。

去年的今天，我在台下亲眼看着一群人，怀抱着新的生命走进时光，满袖熏香地走出，流着青春真实的泪，走着回响潮鸣的小路。

剧场像鲸落的海滨，荧光点点，斜阳沉入大海，暖洋整片星海，空气中弥漫着海风温和而淡咸的味道，让我想至今如何回故乡，又怎么回故乡，那晚无处没有在冬日久而不干的泪痕，暗暗地涌动在我心口。

这是个万物沉寂的时刻。

风不自量力地摇动树叶，结果被切成一块块碎片；瓢虫冒冒失失地降落在花瓣，被露水打落在泛着涟漪的水面。

这是个万物复苏的时刻。

精灵从沉睡中苏醒，搅动着无边的风云；天降甘露，地涌金莲，满世界浩荡着欢歌。

那一夜成名、一夜成魔......

旁人看来千金难顶的剧本在花火中化为灰烬，这只属于我一个人的秘密，如今祭祀着我梦中死去的音乐生涯，琶音和和弦，在序曲中最后一次循环。

卢骏荣不知道废了多大劲儿找到了我们俩，看到了最后夹得整整齐齐的一副剧本，左下角署上的俊秀却萧条的两个名字，我们进入高三后被强制地锁在课桌之前，我们倾尽一周写出了属于我们的最后，就是他手上那本泛黄的《黄昏的蔷薇》，永远地留在了那里。

“听说长风的话剧社是你们搞起来的是吗？”

“那倒也不是，我就是做了点力所能及的事儿罢了......”

“这或许是他对这个学校除了那个她最后的爱。”

宋云哲故作深沉地说。

“听着蛮有故事的啊。”

他说，我用尽力气拿起五三拍宋云哲的头。

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